С годами уходит внимание, с ними уходят друзья,
То, что навечно рядом - это стихи и семья.
Я остаюсь всё тем же, братья уходят на небо,
В моём малом мирке, становится меньше света.
А что будет потом, новые рамки, форматы,
Люди, что станут друзьями, а потом тоже уйдут?
Я устал отдавать всё своё, без награды.
Одному оставаться это ли верный мой путь?
Иду по дороге, скелеты из шкафов на обочине,
Рядом валяются головы тех, кем хотел бы я стать.
Мы теряем всё то, что нам когда-то пророчили,
Где-то в конце той дороги зарыта мечта.
Горит земля, в которой зарыты ножи из спины,
Веет гарью и дымом, запахом смерти и боли.
В этой братской могиле оставлено то, кем я был,
А значит, я мёртвый внутри, но похоронен собою.
Конверты, в которых сокрыты мысли мои,
Пылятся на полках шкафов, где скелеты убрали.
Я был не тем, как о себе говорил,
На дороге закопан не мной путеводный камень.
Я остаюсь всё тем же, братья уходят на небо,
То, что навечно рядом - стихи и семья.
Говорят неустанно, мол, лечит ранения время,
Но время не лечит, а топит всё глубже меня.