В сем бреде так мало лоска.
И ясности нет... отныне.
Всё это, может, от Босха
Или... от Мазарини.
Бессвязной строкою мысли,
Невольною фразой чувства.
Стоп. Лунные нити провисли
В пропасти неискусства.
Странно, но мне понятна
Цель. А строфа невАжна.
Снова летает приватно
Перо, по стопе бумажной.
И нет ни страха, ни горя,
Что кто-то поймёт иначе.
Аминь. На всё Божья воля.
А мне лишь полёт..значим.
По нитям сплетённых линий,
По тайным, душевным тропам.
Где можно быть без извилин,
Самим для себя пророком.
Где сладко не засыпаешь
Коль отдаёшься ночи.
В дымке рассвета таешь....
Тайной прикрывши.. очи.
Там, где витают души...
Тех, кто от нас далёко.
В том, что от них услышишь...
В этой тишИ.. до срока.
Чтоб просто. попить. чаю.
С тёмным, своим, прошлым.
Чуть слышно шепча: .. скучаю..
По сумасшествию Босха.