Коснётся ли когда-нибудь мой стих
привычных дел - по духу мне чужих,
но в этом мире столь необходимых?
Достоин ли воспетым быть в строке
сорняк, не поддающийся руке,
и множество пока ещё незримых
его собратьев? Маюсь и борюсь.
Заросших грядок непролазных грусть
вселяет в сердце-нет-не вдохновенье,
а злость и нежеланье уступить:
я докажу, что вскоре буду пить
морковный сок со вкусом упоенья!
А если ждать, покуда навестит
подружка Муза, словом угостит,
невесть в каких сражениях добытым,
пожалуй, порастёт быльём мой век...
Не сокрушайся, ветхий человек,
и будь порой земной морковкой сытым.