предыдущие года
я жила будто бы меня прокляли
навсегда. за закрытыми окнами
в четырёх стенах ночами,
днём где-то за пределами скучала.
молчала,
когда хотелось кричать.
кричала
мысленно ночами,
подушку взбивала словами,
мечтами.
местами
хотелось уехать, чтобы забыться,
остыть от быстрого бега, проститься
со всеми, кого я считала друзьями
и кто оказался не тем, кем являлся.
простить их,
а впрочем,
простить себя в первую очередь
гораздо важнее, но знаешь ли,
умереть в одиночестве
как в каком-то хреновом пророчестве
не очень-то хочется.