М-да, дорогой, загнал ты себя,
В голове идеалы грез утворя,
Утворил и страдаешь, страдаешь во тьме,
Одиночестве, бедности, сотворенных в уме,
Идеалы людей - ты веришь в добро,
В правду и честь, в душе серебро,
И золото в сердце, а после - в любовь,
А после в прострации снова и вновь,
Угасает огонь, идут холода,
И мрет человек в вас, ну а душа,
Становится черствой, с грязью ее,
Смешали в тебе, а тебе все равно,
Ты презирал ложь, ненавидел
надменье,
Высокомерие ты равнял, как уменье,
Дураков и нарциссов, принцесс и князей,
Не достойных понять мыслей людей,
Но все то прошло, ты стал лицемерить,
Ты забыл про себя и во что надо верить,
Под давленьем глупцов, маргиналов, ублюдков,
Ты стал схож на них, неприятным и жутким,
В одиночестве ты пропал и исчез,
Потерял суть себя, забыл суть чудес,
В одиночестве ты сошел так с ума...
Что в попытке не сдохнуть просил дурака,
Говорить уж с тобой, чтоб не тлела душа,
Ты стал быть похожим на тех, кто грешат,
В поисках правды - ты разчарован, увы,
В поисках света - ты погрязнул во лжи,
Но теперь тебе пофиг, ибо победа,
Ничего уж не значит, ни воли эстета,
А воли поддонка - вот здесь будет сила,
Вот она-то в тебе и человека убила,
Жаль, так-то, сударь, печально все это,
Теперь ты умрешь таким, без ответа...
Был ли ты прав, или был нет,
За что ты сражался: тьму или свет?
Ты забыл про себя, забыл про догмат,
Которым ты сдедовал, ты был богат,
Теперь ты стал беден, и лишь внешний рассвет,
Лишь кто-то из вне вам поможет, эстет...