Пила с поэтом как-то, он
мне говорил лишь о своём.
О том, что день сегодня мрачен,
зимой - противно слишком бел,
последний год был неудачен,
Он выпил снова, окосел.
Кричал "Я - гений! Все другие
погрязли в быте и рутине,
такие важные... не трожь,
как я устал от мерзких рож!"
Себя он видел Диогеном,
а собеседника - букашкой
Я поняла, в чём было дело:
он был несчастным старикашкой.