О, судьи, пленники советов:
Как жить, как правильно дышать,
Что говорить и что писать, —
Что знаете вы про поэта!?
Среди людского маскарада,
Дырявя лупою стихи,
Поэта видите грехи,
Умом из собственного ада.
А может слышали вы где-то,
О чём с утра под птичий хор,
Ведёт он с Богом разговор,
Купаясь в нежности рассвета?
Не бейте по щеке поэта,
Он повернётся к вам другой:
Стихотворённою строкой
И может, вовсе не об этом.
Что знаете вы о поэте,
Когда ему, как в спину нож,
Чьё-то предательство и ложь,
А у него стихи, как дети?
Что знаете вы про поэта,
Когда ему вослед смешки,
А он — стихи, стихи, стихи
Из солнца, радуги и света?
А если кто заметит, всё же,
Как скверну празднует поэт,
Уткнувшись в лжи уютный плед,
Творя тихонечко не Божье,
Под маской благости при этом —
Тот самозванец и подлец
И сам себе он первый льстец.
Так знайте — нету в нём поэта…
А вы, судья и праздный зритель,
Когда найдёте в камне жизнь
И смерть полюбите, как жизнь,
Тогда советуйте, судите,
Что знаете вы про поэта,
Душа его какого цвета
И почему стихи, как дети,
Из солнца, радуги и света…