Пишет Пушкин на манжетах.
На салфетках. Рукавах!
Не нуждается в советах,
Рифм не ищет в интернетах,
Утопает в комплиментах
Он с улыбкой на устах.
Коль таланта сто процентов,
То уже не нужен труд.
Вот удел больших поэтов -
Сочинять и там, и тут,
С лёгкостью полёта чайки.
А ещё сбиваться в стайки
И восторженно галдеть.
Без боязни чувств задеть,
Критикуя и броня,
Всё же захвалить, любя.
Как же славно быть поэтом!
Но когда таланта грош,
Даже не мечтай об этом -
Ты всегда не так хорош.
Даже если будешь годы
Свои навыки копить,
Твои вирши - только всходы.
Нет, тебе не победить
Тех, кому таланта больше
Наш Создатель положил.
Можешь рыпаться и дальше,
Если не совсем остыл.
Ты не Пушкин, не Мартынов,
Не Ива'нов. Ты — кустарь.
Ты не Виктор Цой, не Летов,
А как будто бы вратарь -
Словно мяч идею ловишь.
Словно брошенную кость...
Сам родить её не можешь
И бормочешь: «Ну и пусть».
Да, конечно, тоже способ,
Только ты меня достал!
Может быть удачным выхлоп,
Но потраченный запал,
Знаешь ли, не оправдался.
Амфибрахий, ямб, хорей,
Дактиль — учишь, постигаешь...
Нет! Анапестом разлей
Всё, что в мыслях завертелось.
А не можешь, так забей!
Амфибрахий, дактиль, ямб...
Долбишь, будто заклинанье,
Но к чертям летит старанье,
А «научный» твой апломб
Бьёт тебя, в итоге, в лоб.
Вроде было чувство ритма...
Исписалась моя рифма,
Измельчала.
Твою ж медь!
Не хватало пожалеть!
Схемы-схемы, слоги-слоги...
Ты считаешь? Как убоги
Слабосольные стихи
Без души и глубины.
И без красоты убоги!
Схемы-схемы, слоги-слоги.
Только перестань следить -
Слово обретает прыть:
Вот уже бульварной речью
В рифму ты плюёшься желчью.
Метр наглый стал рекой -
Анархичною строкой
Он разлился.
Сколько же в стихе воды!
От наречий и от «ты»,
От повторов, оборотов,
Неизбежности глаголов
И по-детски слабых рифм.
Ритм держи! Хотя бы ритм!
Умоляю! Бесполезно.
Три часа слагал две строчки!
Хоть бы искру огонёчка
Вдохновения. Едва!
Скоро треснет голова,
Но ни капли чувства в сердце.
Музы лёгкие крыла
Не коснулися оконца...
Вышла ночь, проснулось солнце.
Всё же, что-то написал.
А в гостях налил бокал...
«Зачитай нам что-нибудь», -
Просят. Это шанс блеснуть.
И читаешь свою муку,
Пафосно откинув руку.
Хвалят люди: «Вот поэт!»
Ну конечно. Нет и нет!
Вы смеётесь надо мной?
Каждый стих похож на бой!
А поэт стихами мыслит.
Пишет бегло на манжетах,
Не нуждается в советах,
Рифм не ищет в интернетах...
Ты же - кухонный смеситель.
Рядовой стихосложитель.
05.03.2018