Счастливые стихов не пишут,
Не ловят рифмы в тишине,
Хоть слог порою их возвышен,
Как будто лава в вышине:
Бурлит, сверкает и искрится
Поток возвышенных словес.
Он бесконечно может длиться,
Словно поток воды с небес.
Их записать не успеваешь,
Они проносятся стрелой.
И лишь когда ты остываешь,
То думаешь:"О, Бог ты мой!
Какие чудные мгновенья
Мне в жизни пережить пришлось!"
Воспоминания, сомненья...
Всё на бумагу полилось!
Счастливые стихов не пишут...
Но пишут, счастье испытав.
Когда любовью сердце дышит.
То, что случилось, осознав.