Разлита в воздухе печаль.
Предвестник гроз, а может бури,
что мается в температуре
ещё пока что где-то там.
Но вскоре грянет в тёмном небе,
пугая молниями нас,
почти похожа на отребье,
средь туч, раздетых напоказ.
Они безвольные путаны,
по воле ветреных небес,
с дождями вновь наперевес
летят сквозь лживые туманы,
Но проливаются к добру,
смочив слезами пыль на листьях
что чуть колышась на ветру
вновь обретают шелковистость.
Таков закон весны последней,
пред ожиданием жары,
что может и достичь хандры,
в своей истоме многолетней.
Но даже там, средь летних дней,
когда тепло растопит души.
Печаль бывает всё ж сильней.
Хотя бывает и похуже...