Мужчина с полированной до глянца,
Коричневой от солнца головою.
Играющий покорного испанца,
Живущего в союзе с тишиною.
В его глазах таинственная темень,
Сравнимая лишь с цветом Ахерона.
Душа - заплесневелый терем,
На месте замка, стен и бастиона.
А на лице уста его, как рана
Заштопанная кем-то неумело.
Он узник темный ветхого чулана,
Опутанный проблемами всецело.
Он очень часто думает о Боге
И жизни скотской с чёрными грехами.
В стенах его душевного чертога
С разрушенными: счастьем и мечтами.
Втирает крем в шершавые ладони,
Наматывая женские проклятья.
Высматривает в облетевшей кроне
Любовь свою и страстные объятья.
У каждого свой рок, судьба и жребий.
Его сожгла кровавая комета.
Не оказалось выбора нелепей,
Чем участь одинокого поэта.
В его душе печали без названий.
И нечисти различные гибриды.
Обрывки судеб, лиц, воспоминаний,
Лежащие на теле панихиды.
В ответ он может только улыбаться.
Проблемы его больше не тревожат.
Нет сил писать, тем паче издаваться
И ждать, когда всё критикой обложат.