СТАРИК на лавочке
кокетничает с МОЛОДОЙ.
Ей - шестьдесят, ему - все девяносто,
Одет не то чтоб бедно - просто,
Тщедушен, но с красивой головой.
Она - красива и строга,
И чем-то на него похожа,
Глядит немного свысока на старика.
Он для неё не больше чем прохожий?
А он то ручкою взмахнёт,
А то подскочет, сядет и привстанет.
Похоже, он скорей умрёт,
Но говорить не перестанет.
Звучит его стеклянный смех.
Он ей стихи читает по-французски.
Она рукой изящно узкой
Слегка оглаживает мех.
А между тем уж начало смеркаться
И стало холодно в саду.
"Да, папа, нам пора прощаться.
В субботу я опять приду".