Немеют пальцы на руках.
Немеют мысли просто так.
Мы не умеем быть умнее,
имеем мнений мертвый прах.
Пытаясь выбраться из строчки,
себя все ищешь как слепой,
характер портится и склочно
уже ворчишь един с толпой.
Другие были без затеи,
живее были пошлых нас,
ушли, мы жизнью опустели,
как вазы без цветов сейчас.
Мы были светлы, стали утлы,
горели, выплавляясь в сталь,
а что в итоге? Просто стекла
и обесцененный хрусталь.