Я пытаюсь с холодным расчетом
просчитать свою жизнь наперед,
как мне быть, что скопить,где работать,
лишь покоя мне не дает:
мой писательский творческий ум
и фантазии долгий полет.
Ты твердишь мне : "спускайся с небес,
хватит петь- занимайся делами".
- Ну не всем же ходить по земле?
Если я родилась с облаками;
С облаками в своей голове...
И не важно иду, иль гуляю,
но порой не владею собой ,
лишь она, не прислав телеграмму,
прилетает ко мне вновь строкой.
И спешу я записывать строчки,
что потоком то льет, то рекой,
Моя муза, Создателя дочка, -
моя радость и мой непокой.
Оттого не бывает мне скучно,
может в сердце в чьем отклик найдет,
воплащенные чувства в искусство,
что стихом выпускаю в народ!