На этих улицах дома в три этажа,
Да кирпичи в цвет тёмной крови человека,
Как рафинад оплавленный, лежат,
Сквозь сон глядят из девятнадцатого века.
На окнах краски шелушащейся разводы -
В стекло постукай - с них слетает чешуя,
И, слой за слоем, цвет показывают годы,
Течёт по рамам времени струя.
Аллеи тихие, не знающие камня,
Парк промокашкой поглощает звук шагов,
Сдувает ветер тени листьев к плавням,
Чтоб наметать из золота стогов.
Собрались люди к копнам у реки,
Волочат грабли, оголяют плоть земную,
Как будто ищут у окраин старики
Под прахом отжившего молодость былую...