На гистограмме прожитых мной лет,
Проценты счастья я счтитаю смутно.
Так сколько наберется их в мой век?
Секунды ли, часы, или минуты?
И почему так сложно сочетать
Любимых, любящих и тех, кто верит?
Но, я опять пишу в свою тетрадь
У мной любимой и знакомой двери.
Увы, мне не предложат чаю там, о нет.
И я увидев их, не вспомню шахмат,
Опять уйду искать свою метель.
Плевать, что май. И жизнь — почти как в шахте.
А за окном — немецкая весна.
И я не занят вновь подборкой шрифта,
Но, текст того же странного письма,
Как будто бы бежит, как ток по мышцам.
Но, и себя оставить не у дел,
Давно хочу, но не могу позволить.
Я снова дома. И не важно где.
Гитара, лампа, вечер. Мрачность комнат.