Прошу простить меня,
Случайный мой читатель,
Но что еще писать,
Когда душа болит,
А по природе я
Романтик и мечтатель,
И это иногда
О многом говорит.
Мне многое дано
Когда-то в жизни было,
Но ум и красоту
Пустила под откос:
Я верила не тем,
Я не того любила,
Забывши о себе,
Неистово, всерьез.
Не ведала тогда
О выгоде, карьере,
Считала: это все
Совсем не для меня,
А в тамошней стране -
Моем Эсэсэсере -
За ней, как за стеной,
Была счастливой я.
Была другая жизнь
И времена другие:
В ней - зеленей трава,
Синее небеса,
И мучает меня,
Наверно, ностальгия,
И слышатся во сне
Любимых голоса.
А жить в стране чужой
Не каждому под силу,
Здесь все извращено,
Поставлено на кон,
И я не узнаю
Вчерашнюю Россию,
А в новой - предадут
Или прогонят вон.
Зачем перечислять,
Как стыдно, трудно, больно
Живется нам порой,
И повторяю я,
Что вопреки всему
Я счастлива настолько,
Насколько может петь
Еще душа моя!