Тебя пропили мы Россия,
Под стук граненых стаканов.
За эти годы роковые
Нам нет прощения от отцов.
Страна непомнящих Иванов,
С лицом торговок и воров,
Страна дельцов-политиканов
И власть имущих подлецов.
Стоят в изношенной одежде
Седые головы склонив,
Без веры в сердце и надежды
Отчизны славные сыны.
Стоят с протянутой рукою,
Слезою жгучей на щеках
И ордена, как капли крови,
На их потертых пиджаках.
Чем виноваты перед богом
Те кто положил жизнь свою,
На родины алтарь убогий
И отстоял её в бою.
И те что ночи не доспали,
А корка хлеба вся еда,
Победу ей в тылу ковали,
Герой войны, герой труда.
Нет и не будет нам прощения
И нет для оправдания слов,
За эту боль,за все мучения,
За слезы наших стариков.