Художник был пьян, и на жизнь свою злую рассержен,
Наброски – не броски, идеи отсутствовал стержень.
Хрустальная роза с холста пахла скисшею краской,
И виделась всем одинокой, пустой и напрасной…
Но кисть живописца все тыкалась в холст, все стучалась,
Как будто пыталась спросить: так о чем вам мечталось?
Но роза молчит, и улыбкой упрямой согрета
Дымит сигарета, как микро вулкан из берета.