Она жила в мной придуманном мире.
То ли пиксель была, то ли бит?
А я писал о ней на Стихире
Тем, кто тоже часто не спит.
Она приходила ко мне поздно ночью.
Пряча лицо. Была только спина.
Но всегда в темноте я знал точно,
Что это снова была она.
Она приходила и пела чуть слышно,
Она говорила, что будет моей.
А сама играла, как с мышью,
Не выпуская из острых когтей.
Я был счастлив, не чувствуя боли,
Я как прежде был молодым,
А она, наигравшись вволю,
Исчезала, растаяв как дым.
И я снова в пустой квартире,
Без нее похожей на скит,
Оставляю слова на Стихире,
Тем, кто тоже сейчас не спит...