Сколько подошв поизношено —
поздно, наверно, себя блюсти.
Память несёт меня в прошлое,
вырвав из плена реальности.
И наполняет отчаянием
от позапрошлой глупости,
и освещает свечами мне
то, что себе не могу простить.
Сны, говорят, черно-белые,
а у меня — раскрашены...
Жалко, что не переделаю
то, что творил безбашенно.
Не заглушу таблетками,
не залечу диетами, —
будут ответки меткими,
через десятилетия.