На любимой ветоши заплатка,
в старой бочке юное вино…
С прошлым расставание не сладко,
только вот иного не дано.
Убывает хмель желаний новых,
ткань в прорехах греет всё слабей.
Жизнь, как нитка Децимы, сурова,
но прощаться неохота с ней.
…Снова, память девичью латая,
имя примеряю, как завет.
Кружится над домом птичья стая,
радуясь, что ночи больше нет.