Вперёд, непоколебимое движенье,
Не в счёт считать чужое мнение.
Это не то что нам сулило поколение,
Пред нами, будто бы другое измерение.
Остается скитаться, под небосводом,
Завыть как собака, на потеху народа.
На повторе звучит нудная, меланхоличная ода.
Спрятана свобода, почти не достать,
Из забытых, глубин грота.
На устах, лавирует пророчество талмудов,
Чёрные пятна, белых газет.
Потухших условностей, изгнанный след,
В душе, нирваны незаконченный бред.
Искони боремся за вечный завет,
Пока не истлел людской доброты, удел...
Тысячи, считанных, томительных лет.
Слегка, луч солнца на востоке потускнел.