Я - не поэт. Лишь иногда болит душа.
И строчки рвутся на бумагу.
Слогая смыслы, грозовые вечера,
Они возносят силу и отвагу.
Цветами прорастают в тишине,
И рябью... Под дождём водоканала.
От стока протекающих минут,
Звенящих смыслом, бережного сада.
Ликуют люди, золотом воззримы,
Проводят скуки злостные тома.
Я - не поэт, мои слова - незримы.
Но изредка болит моя душа.