В темном баре виски стаканами,
Бармен наливает дрожащей рукой.
Бесславный поэт, с глазами пьяными,
Заливает в себя алкоголь.
Лицами серыми, угрюмыми мордами,
Глядят на него вокруг сидящие,
Бесконечно гордые, истино чистые,
Будто бы свет господень обрящие.
А поэт все вторит строки Есенина,
Письма любимой, краткую выдержку.
Слышит в крови напитка бурление,
Пшеницы креплёную, дубовую вытяжку.
Его глаза застилает, пелена алкогольная,
Беспросветный туман, может быть гения.
Столица вечерняя, первопрестольная,
Накрывает его своим пением.
Голосами серых, безвольных и падших,
Ревом движков байков борзых.
Вечным враньём, сущность познавших,
Бесконечно в этом месте чужих.
Мысли плывут вперёд по течению,
Сплетаясь будто клубок аспидов.
Нет никаких сил, к сопротивлению,
Вечно безмолвные, бесконечно уставшие.
24.04.2019