Я вижу, как чёрные пятна
ползут по моим зрачкам,
как радужка леденеет,
как сумрак виньетку вьёт:
на плечи ложится платье,
что шилось людьми века,
корсет с каждым вздохом теснее
и дальше от глаз небосвод.
Но внешне всё тихо, спокойно
(движенья слегка неуклюжи),
чуть сонное выраженье, –
как будто «ну, всё равно».
Никто не придумал закона,
что ты никому не нужен.
И медленно, постепенно
глаза застилает Ночь.
Ты слышишь – скребётся ветер,
шуршит о мои границы,
и где-то там, за стеною
бушует чужой огонь.
А я – не люблю
безответно,
мой мир безнадёжно выцвел.
Под веками шепчут тени:
гори,
добровольный изгой.