Пишу опять. А что мне остаётся?
Пусть опрометчиво к тебе влечёт меня.
Моя душа, как белый лебедь рвётся.
Как мотылёк летит на свет огня.
А где-то там, в дыму воспоминаний,
Мелькает облик милый и родной.
Живу в плену встреч наших и прощаний.
Знакомый голос слышу за спиной.
И снова чистый лист передо мною.
Строка упала на холодный лёд.
Пишу тебе, хоть ты всегда со мною.
Разлуку эту не беру в расчёт.
Вот - будто сердце разом встрепенулось.
Вдруг зазвенела чуткая струна.
А под окном берёзонька качнулась
И помахала веточкой она.
Да, я грущу - скрывать не буду это.
Понятно всё из самых первых строк.
Бросает осень золотом монеты.
Уже зима готовит узелок.
А я пишу. Чего же ещё боле?
Бумага стерпит - да и я стерплю.
Ещё чуть-чуть - и ляжет снег на поле.
Я этот лист стихами окроплю.