Как молчалива ночь бывает и грустна…
Как это ощущение знакомо,
Когда в груди все полыхает, не до сна
И давят стены собственного дома.
Как вознестись над чередой печальных дней?
Мост, вымощенный мною из ошибок,
В минуту горя прогибается сильней,
А он и так был безнадежно зыбок.
Дыханье замерло, ступаю не спеша,
Взываю к небу, только б не сорваться.
За шагом шаг, иду по острию ножа.
Остатки веры не дают сдаваться.
Кем были посланы мы в этот бренный мир,
Прекрасный, но такой не совершенный.
На карте у судьбы петляющий пунктир...
Определен ли путь нам неизменный?