Раньше мне удавалось вылить боль на страницы,
Теперь я сама – боль.
Боль мои – мои руки, волосы, ресницы.
"Я с тобой" – мне не скажет ни один на земле человек.
Вожу по бумаге рукой.
Услышит? Конечно, нет.
Так же и мне не придется слышать ответ,
Мол: "Разберись в себе,
Я тебе не помощник,
Ты мне такая ни к месту,
Лишь день портишь".
... Любовь умирает, остаётся страх...
Всё, якобы, в моих грёбаных руках,
Но я уже чувствую, что не совсем принадлежу себе –
Черти шепчут мне в уши, пока я
Жарюсь в сансаровом колесе.
Один из них уже сделал меня овощем.
Другой сообщил о том, что я беспомощна.
Третий убивает любовь, подкидывая разные знаки.
Четвертый забрал мою музыку и красоту потратил.
Я жду, когда начнется моя эпоха возрождения,
Наверное, после долгого медикаментозного лечения.
Всем ура, я снова вылила один процент концентрата
Моей никому не нужной боли.
Следующий – завтра.