Не побегут мустанги в прерию –
они стреножены давно,
и столько лет уже не верю я,
что по-иному быть должно.
Сомбреро, плащ, седло потертое
сданы в архивный реквизит,
об этом помнят только мертвые,
живым утрата не грозит.
Мустангер бродит по обочинам,
лассо заброшено в сарай,
мораль сложила полномочия,
а на замену – выбирай.
Кури, ковбой, в рекламном ролике,
скачи, индеец, в казино,
сиди, Майн Рид, в кафе за столиком,
пиши сценарий для кино.
Злодейство сплошь давно безликое,
и мода вновь диктует стиль:
людей лишают жизни кликами,
а пули с вензелем – в утиль.
И безголовых племя множится,
а у меня (прости, Майн Рид)
зарубцевалась шея кожицей.
Уже не ноет. Не кровит.