Я снова бреду по написанным строкам...
По судьбам начертанным чьей-то рукой.
Паду ли от страха в безумство порока,
Иль стану прозрачной на солнце рекой.
Легко ли писать о рождении ночи...
О старых поросших травою крестах?
О лике Луны, что застыла порочно,
Когда-то давно на чужих небесах?
Я душу заполню к ночи вдохновеньем...
И образы встречу открывши тетрадь.
Почувствую музы своей дуновенье,
Я буду тот час увлеченно писать!
О, - эти влекомые символы мира...
Сожженные в пламени сотни томов.
От рук человека погибла Пальмира,
Творение древнего света умов.
Пишите поэты о времени этом...
Пусть даже листы разлетаются вдруг.
Вы все обладаете неким секретом,
Того, как замкнется истории круг.