Е.Ж.
Ах, друг мой ситный,
как же я скучаю,
я по тебе скучаю, дорогой -
на кухоньке твоей за рюмкой чаю
давненько не сидели мы с тобой.
Как быстро догорали сигаретки,
пока скучала водка на столе,
и строчки пробивались, словно ветки
на розовом берёзовом стволе.
И за окошком в сумраке весёлом
так остро пахла первая листва
и намекала:
с каждым нашим словом
всё больше будет спроса за слова.
Мы в том застолье,
словно в споре яром,
усвоили и поняли одно,
что вместе с нашим очень скромным даром
великое страдание дано.
Так помолчим,
как у родной могилы,
о будущем задумавшись опять:
пусть даже боль нам прибавляет силы -
кто не страдал,
тому нас не понять...
А мы стоим над бедами над всеми
ещё совсем не старые на вид,
и родина
над кладбищем,
как время,
весёлыми березами шумит.