У этих Башен, - только Свет, у тех Мостов, - феерий пленных,
там замирает чувство вновь, себя рождая от Вселенных...
Как будто, спрятанно вчера, в том рукаве именных таймов:
Где, все морочится судьба, когда идешь ты летним прайдом...
и, восхождения из Лун, на март, потом, обратно, - в крылья:
Там все поют меня без сна, и застывают без усилья...
И Жилы смешаны порой, на Шпилях долгие метания:
то ветры, может, или кровь, что нас зовет в желания Тайны...