Рассказывал как то мне старец,
Был молод и женщин любил.
Постойте друзья,
Расскажу вам
Историю как он открыл.
Давненько то было,
Искал я
Значенье алхимий цветка.
Читал я папирусы, книги,
И даже в камнях письмена.
Однажды заметил в пыли я,
Среди корешков фолиант.
Читаю. И там тоже старец
(Я думаю женщин фанат).
Ко мне обратился,
К потомку,
Хотя ним совсем я не был,
Картину сберег бы я только,
А текст, что писал ...,
Да бог с ним.
Я был интригован картиной,
Там женщина, так , не краса.
По нашим понятиям многих,
Сказали б уродка она.
Но мы с вами люди иные,
Физическим свойствам чужды.
И век на дворе наш гуманность,
Душа нам важна, не черты.
Простите, отвлекся от текста.
Уж больно так тема жива,
Живем с человеком не с телом,
С лицом, в нем другая краса.
И снова к нам рвется сравненье,
Как будто века все просты.
Далеко ушли поколенья,
Но он Человек, а не мы.
Так что же там было, с той теткой?
Чем стала ему дорога?
Оказывается, было все просто.
Была как и он молода.
Красива была и свободна,
Любила купаться она,
Тайком, после трудной работы,
Конечно она и вода.
Однажды он был на пленэре,
Художник искал наготу.
Простую, лесную и воду,
Да лилии в тихом пруду.
Вдруг волны без ветра и всплеска,
Он двинулся к центру волны.
Заметил. О, юная дева!
Небесно-земной красоты.
Услышала хруст за спиною.
Присела, чтоб нежное скрыть.
Он молча смотрел столбенея,
Сквозь толщу прозрачной воды.
Что было потом, мы не знаем.
Достался нам только портрет.
И то , что любил ее очень,
Художник, что имени нет.