По той же все, нехоженой судьбе
Моя высокопарная прогулка,
Пустые споры с небом о себе,
В немом Раю глухого переулка.
Где дождь в ночи как придорожный кнут,
Уж не коней подгонит, а машины,
Где годы нам вершины не вернут,
И будет все не так, как здесь решим мы.
Где я спешил, взбираясь к небесам,
Не ведая о том, и что, как будет…
А горы одеваются в леса,
И отдаляются, как проклятые люди.