Зигзаги молний. Красные глаза
Стремятся к переносице. Гроза.
И я крадусь на цыпочках к буфету.
Под гром картавый резко обернусь,
Забыв про нестерпимый шейный хруст.
Ты тоже трусишь? Что ж, за мной не следуй.
Я не люблю столетний тёмный мёд.
Всё кажется: вот-вот произойдёт
Тягучее вращение на блюдце
Размытых лиц языческих богов.
Растеряна, напугана. Шагов
Своих не слышу… Боги же смеются…
Так страшно в этом доме. Каждый звук
На губы натыкается. Испуг
Стократно множится в прихожей зеркалами.
Мне некуда бежать – и не бежишь.
Я – маленькая, серенькая мышь,
Которая наглеет временами.