Что-то случилось на днях:
стала печаль моя светлой,
жадная крыса-тоска
скрылась в глубокой норе.
Это коснулось меня
тёплой ладошкою Лето,
Солнцем наполнив стакан -
пей, говорит, дуралей.
Село напротив за стол -
крепко, надолго, надёжно,
в зелени юной двора,
там, где черёмухи снег,
где в синем небе крестом,
на самолётик похожим,
день зашивает с утра
чёрные дыры во мне.
Вот и ещё одной нет.
Лето, спасибо, спасибо -
сколько же можно болеть,
сколько же можно грустить!
...а на соседней стене
тонкой прозрачною кистью
пишет всё тот же портрет
внутренний мой портретист.
Солнцем упившись по плешь,
сядем в обнимочку с Летом
прямо в траву, под сирень,
чтобы в траве утонуть,
будем на стену глядеть
и любоваться портретом...
Вот и ещё один день
крест в облаках зачеркнул.