Маюя всё больше с собой,
рванётся поток
из об’ятий постылого русла,
из ивовых пальцев
судьбы заскорузлой -
незнамо куда.
Гневится, бурлит, огневеет вода,
не чуя врага,
сметает с корнями
чудные ростки-обереги.
Какие вы всё-таки... реки.
Какие же мы... берега.
Позлиться-разлиться -
заводит.
Маюй, половодье,
в земном утомившись плену,
круши тишину.
Сполна
нахлебавшись
свободы от счастья -
слабей, укрощайся,
плесни помутневшей волной
на солёное дно,
безвольно дрожа,
чудесных полей урожай,
сокровища сказочных свалок...
МаЯка бывалый,
на что тишину променял?
Молчи и
наполни меня.