Как жаль, что мы не пишем писем,
Что разучились их писать.
Несет наш век свои потери,
Нам их уже не избежать.
Летят по свету эсэмэски,
Обрывки мыслей, слов и фраз,
И в них не видно человека,
Лишь информация для нас.
Привет, О.К. и как дела,
Спросил, ответил, уничтожил,
И не останется следов
От слов друзей и дней, что прожил.
Открытки и слова чужие
Мы к праздникам знакомым шлем.
А, получив их, не читая,
Мы тут же быстренько сотрем.
Как жаль, что мы не пишем писем.
Не попадется нам в шкафу
Зачитанный листок бумажный
И в нем слова: люблю и жду.
И наши внуки не узнают,
Что дед писал, когда любил,
Своей жене, теперь бабуле,
Слова какие говорил.
Какие дни стояли, ночи,
Когда рожденья дочек ждал,
Как волновался, эсэмэски
Какие он в роддом писал.
Летят по свету сообщения,
Как стаи перелетных птиц,
А я хочу, чтоб были письма,
Кусочки жизни из страниц.