Приладил он повязку к уху…
Поставил старенький мольберт…
С любовью глянув на старуху,
Он стал писать её портрет.
Смешал все краски на палитре
И за мазком кладёт мазок
На полотно приёмом хитрым,
Где дышит всё, дрожит, живёт…
Морщинистая кожа: старость…
Сплетенье узловатых рук…
А на лице сквозит усталость
В причудливом изгибе губ.
И только светятся живые
Глаза, как озерца любви,
Всезнающие, озорные…
Он миг для нас остановил.