проходит жизнь, как тяжкая болезнь
освобождая койку и пространство,
но ты её такой как есть
прими, как горькое лекарство.
пусть не увидеть мне Версаль,
но что-то есть в тоске провинций,
там где поэты варят сталь
пытаясь миру пригодиться.
кто знает их? никто не знает.
но к ручке тянется рука.
кто их читает? их читает,
лишь пару девочек в ВК.
ты напиши им, как едва
пробилась на рогах оленьих
деревьев первая листва,
про мая сладкие сирени...
про парки, звёзды, вечера,
про всё, что высосал из пальца,
когда с тоски опять - вчера
- поодиночке набухался.
зачем им знать, как варят сталь,
когда такая жизнь проходит
и пьёт до дна и бьёт хрусталь
на белом белом пароходе.