Ещё не грянул День Победы,
ещё ни флагов, ни венков,
но дружно двинулись поэты
колонной в тысячи стихов.
Сонеты, оды и баллады
из уст поэтов полились:
шинели шли, и шли бушлаты,
звенели пращуров булаты
на весь инет.
Из-за кулис
описывать изнанку горя,
хромым стишком маршировать
в полку портретов?
Не позорясь,
что я могла бы рассказать
им – интернетовским подросткам?
Чем поделиться с ними мне?
О жизни говорить не просто,
о смерти – тяжелей вдвойне!
Смогла б по книге или песне,
я, не познавшая войны,
создать стихи поинтересней?
Быть может, силы мне даны?
Нет, не смогу.
Костра не зная,
Ни рук, ни ног не обожжёшь.
Война в моих стихах иная –
звучит фальшивой нотой.
Что ж,
я вновь отправлюсь на концерты
с пейзажной лирикой.
Тоска!
Пишите о войне, поэты –
но от души. Не с кондачка!