О, Матери! Родившие сынов в семидесятые!
Разве мечтали вы, чтобы они погибли на войне?
Грачёв, Дудаев, Ельцин – троица проклятая!
На наших детях отмывали денежки в Чечне…
Сынков своих отдали мы служить родной Отчизне,
Мечтали встретить их, но не дожить до тризны…
Вот похоронки вдруг пошли и груз тяжёлый «200».
Что тяжелее может быть непоправимой вести?
И сердце рвётся: «Как же так? Мой дорогой сыночек!
Теперь на холмике твоём полью слезой цветочек.
А помнишь, как букетики ты мне дарил всегда?
Я не забуду никогда счастливые года…
Как ты родился, как ты рос и даже как шалил,
И как штанишки на коленках протирал до дыр…
А как взрослеть ты начинал, как голос твой ломался,
И как на первое свиданье к девчонке своей мчался!
Вся наша жизнь с тобой теперь стоит перед глазами
И горе горькое моё не выплакать слезами...