Достало одиозное враньё,
что, мол, «мои года - моё богатство».
Года – мои, богатство – не моё.
Природа не приемлет панибратства.
На пёстром полотне прожиых лет,
в пространстве от восхода до заката
кривая судеб оставляет след,
блуждающий по точкам невозврата.
Тускнеет жизнь, теряя красоту.
В бльной душе, в сознании и возле
маячит тело, а на нём «тату»:
« Я выжил там, где мамонты замёрзли».
И близится мучительный момент,
когда года становятся обузой,
а разум подбирает комплимент,
мечте, разрекламированной Музой.
Не тороплюсь клянуть судьбу свою,
которую люблю любовью брата,
поскольку за вакансию в раю
не собираюсь драться я, ребята.
Пусть мой извилисто прожитый путь,
начавшийся с душевного броженья,
философы попробуют воткнуть
в реалии земного притяженья.
Поздний вечер. Дождь.
Я и собака.