Никак не пишутся стихи,
Так чтоб изящны и легки...
Вот за какие же грехи
На ум - сплошные пустяки.
И неизменно сбивчив ритм,
Размер как водится хромает,
От напряженья мозг кипит,
И смысл бессвязно утекает.
И муза по миру пошла,
Протягивая жалко руку,
О, Господи, за что меня
Сподобил ты на эту муку.