Мне снится сон, лечу, всё выше, выше,
над нашим огородом, над избой.
Кричу тебе оттуда, - ты не слышишь.
Сидишь в кустах, наедине с собой.
И, пыжась, злого духа выпускаешь.
Висит над полем серо-жёлтый газ,
а ты в руках газетку разминаешь,
не зная, что пришёл твой смертный час.
Уже бежит сосед с большой дубиной, -
эколог он, защитник чистоты.
Дрожит от страха красный куст рябины,
тот самый, под которым гадишь ты...
Ну как же это, что же это будет?
Проснулся я, стирая с шеи пот.
Природу-мать не обижайте, люди!
Не то природа наша пропадёт.
7 мая 2019 г.Порту