Я явился оттуда,
откуда несут провода
весть изолганных лет,
чтоб нигде никогда не кончаясь,
из опасливых "нет"
прорывалось бесстрашное "да",
только там это всё
чем-то пагубным прежде казалось.
Так из гиблых дождей,
из отравленных памятью дней,
безответных на грубость
любых посяганий,
всё парят, всё витают
над гладью пустых площадей
чьи-то вестники поздних метаний.
Застывая в заплаканных ликах окон,
миллионами капель, искрящихся враз,
они ловят из бездны пространств и времён,
то ли блик, то ли блеск, то ли взгляд дальних глаз.