Перед искусством имеешь ты бледный вид:
Как ни старайся, как ни оттачивай слог,
Посредством того, убогого явно говорит Бог,
А посредством тебя почему-то не говорит.
Но слова толпятся, роятся, бьются внутри,
Слагаются в строки, кособокие, хоть умри,
Брякают, лязгают, рвутся попасть наружу,
Выстроиться в катрены и сразу же строй нарушить.
Вывернуть твою душу.
Ну, так пытайся дальше, строчи строки поперёк,
Мастери свой карточный домик - дунут, и его нет,
Пробирайся медленно, ощупью на тот свет,
Или на этот, кто ж его разберёт.
А когда поймёшь, что совсем закончились силы,
Когда исчезнут слова даже те, которые были,
Когда осознаешь, что времени уже мало,
Что жизнь твоя прахом пошла и зазря пропала,
Что не осталось ни одного места, которое не болит,
Тут-то и слепишь Его из подручного матерьяла -
Бога простого, домашнего, без пьедестала,
И тогда Он тобою, может, заговорит.