Продав за славу честь,
За власть, что беспощадна,
И серебро -жену,
С тиарой на челе
Взошёл на трон и стал
Лишь тем, кто алчет жадно -
Так было испокон
На проклятой земле.
Так было испокон,
Так было изначально.
Напрасен подвиг был
И жертва - не ценна.
Был дрянью человек,
Как это ни печально,
Всегда. Ведь у него
Всегда была цена.
Толпа "гнилья" сильней
Героев - одиночек
Вопящих со "крестов"
О хрупкости "цепей".
К чему они тогда?
В рядах и между строчек,
Которые твердят
О святости царей!
О праведности тех,
Кто на народном горе
Всегда умел набить
И пузо, и карман,
Кто призывал к "добру"
Без мысли и без воли,
Пока на плаху шёл
Очередной смутьян!
Зачем они, борцы
С позором угнетения?
К чему они , певцы
Свободы и меча,
Когда в умах людей
И ценность, и значение
Имеет лишь кошель
Да маска палача?!
История - поток
Из лживых и отважных,
И липовых "святых"
Течение гонит сор...
Но есть там и борцы.
Спаситель дышит в каждом.
И потому Он жив,
Наверно, до сих пор.