Я верил вам мои не миражи,
Моих артерий дни и перекрестки.
Пуд соли, взятый до последней горстки,
Как снег души на улице лежит.
И улица свивается в клубок,
И катиться как дьявольское рондо,
А я в киношном стиле Джеймса Бонда,
Докрашиваю памяти лубок.
А идеалы миру лишь затем
Свои даруют образы и звуки,
Чтоб стало ясно, - кто ломает руки,
И этот хруст – превыше всяких тем.